Mamá:

Durante años pensé que tu manera de querer era estar en todas partes. Resolver, recordar, preguntar, insistir, sostener. Recién cuando crecí entendí que no era facilidad: era una forma de amor que también te cansaba.

Aprendí de vos que cuidar no es adivinar siempre qué hacer. A veces es quedarse cerca mientras el otro encuentra la respuesta. A veces es cocinar algo simple. A veces es llamar de nuevo aunque la primera conversación haya salido mal.

Aprendí que una casa no se vuelve hogar por los muebles, sino por las cosas que se repiten dentro: una voz conocida, una mesa puesta, una puerta que se abre, una pregunta hecha de verdad.

También aprendí que ser fuerte no es poder con todo. Es pedir ayuda cuando hace falta. Es reconocer el cansancio. Es cambiar de opinión. Es seguir queriendo incluso cuando no sabemos expresarlo bien.

Hubo momentos en los que no entendí tus miedos, tus silencios o tus maneras de protegerme. Hoy no necesito justificar todo para reconocer algo importante: hiciste lo mejor que pudiste con lo que tenías, y muchas veces hiciste muchísimo más.

Hay partes de vos que viven en mí sin que me dé cuenta: algunas frases, la forma de ordenar una mesa, la preocupación por llegar a horario, el impulso de preguntar si alguien comió.

Otras cosas las elegí distintas, y sé que eso también habla bien de lo que me diste: la posibilidad de construir una vida propia sin dejar de reconocer de dónde vengo.

No te escribo porque crea que una carta puede resumirte. Te escribo porque hay gratitudes que necesitan tomar forma antes de que el tiempo siga avanzando.

Gracias por lo que hiciste. Gracias por lo que todavía hacés. Y gracias, sobre todo, por todo lo que pude aprender de vos sin que ninguna de las dos supiera que yo estaba aprendiendo.